Fuego telúrico

Godínez, Sololá.   Cristóbal von Rothkirch.

Volcán San Pedro, Sololá.    Cristóbal von Rothkirch.

Volcán Santa María, Quetzaltenango.    Cristóbal von Rothkirch.

Volcán de Fuego, Sacatepéquez.   Cristóbal von Rothkirch.

Olintepeque, Quetzaltenango.    Cristóbal von Rothkirch.

Volcán de Pacaya, Escuintla.   Cristóbal von Rothkirch.

San Francisco El Alto, Totonicapán.   Cristóbal von Rothkirch.

Volcán de Pacaya, Guatemala.    Cristóbal von Rothkirch.

Chichicastenango, Quiché.    Cristóbal von Rothkirch.

Santiago Atitlán, Sololá.   Cristóbal von Rothkirch.

Totonicapán, Totonicapán.    Cristóbal von Rothkirch.

Esquipulas, Chiquimula.   Cristóbal von Rothkirch.

Antigua Guatemala, Sacatepéquez.   Cristóbal von Rothkirch.

Texto de: Harris Whitbeck

En la época de Semana Santa los volcanes de Atitlán se esconden tras una tenue cortina de bruma.

Hay días en que si uno se detiene a observarlos fijamente desde el mirador de Godínez, en la carretera que construyó el general Jorge Ubico por esta montañosa zona del altiplano, hace más de seis décadas, se divisan a lo lejos… sus siluetas apenas sugiriéndose entre los tonos gris y azul de la bruma.

Aunque apenas se ven en estos días de Semana Santa, los volcanes no dejan de transmitir su serena majestuosidad. La perfección de sus conos se impone como la belleza interna de una mujer que sobrepasa por mucho su perfección superficial.

Son centinelas silenciosos que, seguros de sí mismos, ejercen su fuerza y autoridad sobre todo lo que los rodea. Vegetación, agua, animales, humanos, todos se convierten en súbditos ante su suave pero a la vez fuerte presencia.

Muchos han intentado domar a estos enormes montes que, aunque ya no expulsan el fuego de su violento interior, siguen siendo los que dominan.

Los que habitan las poblaciones que se prenden de sus faldas las aprovechan tímidamente, sembrando en sus fértiles tierras, mezcladas de ceniza y arena, los cultivos de café que durante siglos han sido parte de su cultura cotidiana y su economía familiar.

Algunos los escalan –como pequeñas hormigas que no se hacen sentir en su trayecto hacia arriba– hasta que llegan a sus cimas y, en un momento de exquisito regocijo, gritan a los cuatro vientos que lo dominaron antes de quedarse mudos ante la belleza de la vista que se ofrece desde arriba.

Son los volcanes los verdaderos amos y señores del altiplano guatemalteco… Fue por ellos que la región se convirtió en la zona montañosa que lo es hoy, cuando hace millones de años, en una orgía de fuego y fuerza, construyeron en la planicie los cerros y las montañas y tallaron los valles que hoy se yerguen apacibles y verdes.

Hacia finales del año, cuando finalizan las lluvias y comienzan los vientos que limpian los cielos nublados, es cuando esos verdes valles cambian de color para convertirse en océanos de trigo dorado.

Los volcanes cambian de semblante también. Los cielos, despejados, se convierten en lienzos donde se plasman los tonos de azul más intensos y más variados, que el hombre haya visto.
Los volcanes cambian de color repentinamente. De su silueta gris y tenue, que apenas se divisaba entre la bruma de Semana Santa, no queda nada: ahora se les ve perfectamente; la perfección de sus formas expresada en intensos azules, púrpura y hasta negro.

Y cuando los volcanes adquieren ese tono oscuro, su imponencia se acentúa.

El hombre, los animales, el resto de las montañas y los lagos, se someten ante ellos, poderosos en su silencio.

En Atitlán nadie olvida que el lago nació por un volcán, y que así como cuenta con el poder de la creación, tiene también el poder de la destrucción.

Los volcanes de Atitlán ya no rugen como antes, pero su presencia es tan poderosa que están siempre presentes en el pensar y los quehaceres de quienes conviven con ellos.